Receita de família

O aroma invadiu, lentamente, os cômodos da casa. Saiu da cozinha, passou pela sala e chegou ao quarto. Foi o sinal de que já era hora de desligar o forno. Depois de tantas tentativas, finalmente conseguiu que ele crescesse, dourasse e ficasse fofinho por dentro. Bolo de cenoura sempre foi o seu preferido, tinha sabor e cheiro de infância.

A receita foi tirada do caderno da mãe, de onde muitos outros pratos ou inspirações também saíram. E enquanto acertava o ponto da cobertura de chocolate, lembrou de como aquele ato simples povoou dias doces do passado.

Era grande a bancada da cozinha, mas ela se estreitava nos dias de fazer biscoito, bolos de aniversário e outros quitutes. Mal sobrava espaço pra mãe, que trabalhava cercada pelas duas crianças. Ficavam ambas em pé, em cima dos bancos de madeira, observando e disputando pedacinhos daquelas delicias.

Aos olhos dela, cozinhar era como desvendar alquimias. Ainda que as misturas fossem simples, havia algo de mágico em criar a partir de fragmentos.  Ver os ingredientes reagirem à mistura, sentir os cheiros e cores se fundirem, tudo isso atiçava sua curiosidade.

Cada mão trazia um segredo no fazer. Eis a graça do que é produzido de forma artesanal.  Há sempre um jeito de deixar a identidade naquilo que tantas outras mãos podem reproduzir.

Vez ou outra, no meio de uma receita, ela se pega repetindo essas maneiras.  Detalhes que viu, ouviu e arquivou em suas anotações mentais.

Comeu o primeiro pedaço sozinha e separou algumas fatias para distribuir.  Era parte da tradição compartilhar. Na falta da família, seriam os amigos aqueles a receber e a trocar. A graça estava, sobretudo, em alimentar laços e novos ciclos.